|
|
|
|
|
|
|
ФУТБОЛ
Н.Заболоцкий
Ликует форвард на бегу.
Теперь ему какое дело!
Недаром согнуто в дугу
Его стремительное тело.
Как плащ, летит его душа.
Ключица стукается звонко
О перехват его плаща.
Танцует в ухе перепонка,
Танцует в горле виноград.
И шар перелетает ряд.
Его хватают наугад,
Его отравою поят,
Но башмаков железных яд
Ему страшнее во сто крат -
Назад!
Свалились в кучу беки,
Опухшие от сквозняка,
Но к ним, через моря и реки,
Просторы, площади, снега,
Расправив пышные доспехи
И накренясь в меридиан,
Несется шар.
В душе у форварда пожар,
Гремят, как сталь, его колена, -
Но уж из горла бьет фонтан.
Он падает, кричит: "Измена!" -
А шар вертится между стен,
Дымится, пучится, хохочет,
Глазок сожмет - "Спокойной ночи!"
Глазок откроет - "Добрый день!"
И форварда замучить хочет.
Четыре гола пали в ряд.
Над ними трубы не гремят.
Их сосчитал и тряпкой вытер
Меланхолический голкипер
И кликнул ночь. Приходит ночь.
Бренча алмазною заслонкой,
Она вставляет черный ключ
В атмосферическую лунку.
Открылся госпиталь. Увы -
Здесь форвард спит без головы.
Над ним два медные копья
Упрямый шар веревкой вяжут,
С плиты загробная вода
Стекает в ямки вырезные,
И сохнет в горле виноград.
Спи, форвард, задом наперед!
Спи, бедный форвард. Над землею
Заря упала, глубока,
Танцуют девочки с зарею
У голубого ручейка,
Все так же вянут на покое
В лиловом домике обои,
Стареет мама с каждым днем...
Спи, бедный форвард!
Мы живем.
Ответить на это сообщение
|
|
